Бабушка попросила меня снять её фотографию с надгробия ровно через год после её смерти. Когда я убрал фото — я закричал от шока.

Незадолго до своего ухода бабушка позвала меня к себе, когда мы остались одни. Её голос был слабым, почти неслышным:

— Сними мою фотографию с памятника ровно через год. Не раньше. Обещаешь мне?

 

Я попытался остановить её от таких грустных мыслей:

— Бабушка, не говори так… Ты ещё будешь с нами долго…

Но она лишь слабо улыбнулась, закрыла глаза и снова повторила:

— Пообещай мне…

Я пообещал ей. В ту же ночь бабушки не стало.

Прошёл год, и я почти забыл о её странной просьбе. Но обещание есть обещание.

Я пришёл к её могиле, аккуратно снял крепления, и как только убрал фотографию, закричал:

— Этого не может быть…

На обратной стороне портрета бабушки была спрятана старая, выцветшая фотография молодой женщины — жизнерадостной, с сияющей улыбкой, в красивом приталенном платье на фоне старого дома.

Она была невероятно похожа на меня. Единственное отличие — старомодная одежда. Я сфотографировал памятник и отправился к дедушке, чтобы узнать правду. Казалось, он уже ждал этих вопросов.

Когда я показал ему фотографию, он улыбнулся, но в его глазах появилась тень грусти:

— Это твоя бабушка. Именно так она выглядела, когда мы встретились. Настоящая красавица, будто созданная для кино.

— Но почему она спрятала её за своей новой фотографией?

Дедушка тяжело вздохнул, немного помолчал и сказал:

— Она всегда переживала из-за своей внешности. Особенно когда стала старше. Она часто смотрела в зеркало и говорила: «Почему никто не ставит молодые фотографии на памятники? Неужели мы должны навсегда остаться в памяти только стариками?»

А потом добавляла:

«Но если я поставлю молодую фотографию, люди подумают, что я просто тщеславная старуха…»

Я улыбнулся сквозь слёзы. Всё стало понятно.

Она хотела лишь одного — чтобы я, хотя бы однажды, спустя год, когда боль немного утихнет, увидел её такой, какой она была на самом деле.

Красивой. Живой. Счастливой.