Вот переписанный и расширенный вариант вашего текста. Я постарался сохранить эмоциональность, добавить деталей и сделать повествование более плавным и насыщенным. Если нужно — можно адаптировать под формат письма, статьи или даже рассказа.

“Мой дом — уже не мой. История о возвращении, которое всё изменило”

Почти три года я провела за границей, вдалеке от родной Украины. Жила у своей дочери Ани, которая уже много лет обосновалась во Франции. Мой сын Андрей с семьёй остался на родине, в Запорожье. Пока меня не было, он присматривал за моей квартирой — маленькой, однокомнатной, но моей. Местом, где я прожила десятки лет, куда возвращалась после всех жизненных бурь.

Эти годы в эмиграции были непростыми, но тёплыми. Я помогала дочери и её мужу: забирала внуков из школы, готовила, наводила порядок. Дом у них большой, работы — непочатый край. Дочь с мужем почти весь день были заняты, и я ощущала, что нужна. Это давало силы.

Однажды за ужином, совершенно неожиданно, мой зять Филипп, всегда вежливый, но немного отстранённый человек, вдруг сказал:

— Мы с Аней всё обсудили. Сейчас в Запорожье уже спокойно. Мы думаем, тебе пора домой.

Эта фраза застала меня врасплох. Казалось, что под ногами внезапно исчезла почва. Я не спорила — не хотела создавать напряжение. Возможно, действительно пора. Я собрала вещи, купила билет и вернулась домой, в Украину. Не зная, что именно там меня ждёт ещё более тяжёлое испытание.

Когда я вошла в свою квартиру, уставшая с дороги, первое, что увидела — это Андрея. Он сидел на моём диване, словно всегда здесь жил.

— Андрей?! — вырвалось у меня.

Оказалось, что за время моего отсутствия его жизнь тоже кардинально изменилась. Он развёлся с женой, оставил ей квартиру, и… переехал в мою. Но на этом сюрпризы не закончились.

В комнате была ещё одна женщина — Ира. Я её не знала. Она — невеста Андрея, как он пояснил. Более того, она ждёт от него ребёнка. Я смотрела на неё и не могла понять: как же так? Почему никто не предупредил меня, не спросил, не посоветовался?

— Сынок, а ты не подумал, что стоило бы хотя бы позвонить? — сказала я, изо всех сил стараясь говорить спокойно.

— Мама, тебя не было. Мы не хотели тебя тревожить. Нам просто некуда идти, — ответил он почти равнодушно.

— Но это мой дом. И я теперь чувствую себя в нём чужой, — прошептала я.

Андрей только нахмурился:

— Ира — моя семья. Мы здесь жить будем.

Так, в один миг, моя квартира перестала быть местом уюта и покоя. Я оказалась в тесной клетке, где каждый день мне приходится бороться за личное пространство, за уважение, за возможность просто быть.

Я надеялась, что Аня поддержит меня. Позвонила ей, поделилась болью и надеждой: может, есть возможность вернуться во Францию, пусть даже ненадолго?

Но в ответ услышала холодный, почти чужой голос:

— Мама, ты уже уехала. Мы привыкли к нашей жизни. Прости, но возвращаться не получится.

Сейчас я живу на кухне. Сплю на раскладушке, которую вечером раскладываю между столом и холодильником. Утром всё убираю, чтобы не мешать. Ира, несмотря на свою беременность, даёт понять, что теперь хозяйка здесь она. Иногда кажется, что меня попросту выдавливают из моего собственного дома — мягко, но настойчиво.

Днём я хожу по городу, просто чтобы не сидеть под этими взглядами. Иногда пытаюсь найти хоть какую-то подработку, чтобы быть независимой. Но в моём возрасте это непросто — никто не хочет брать пенсионерку, даже на неполный день.

Недавно меня осенила мысль: а почему бы Андрею с Ирой не пожить у её родителей в селе? Там просторно, свежий воздух — и ребёнку будет хорошо. Но когда я осторожно предложила это, Андрей вспыхнул:

— Ты серьёзно? Как я буду ездить на работу? Там даже интернет толком не ловит!

Я в отчаянии. Я не хочу конфликта, но и жить в такой ситуации больше не могу. Каждый день задаю себе один и тот же вопрос: сколько ещё я выдержу? Где найти силы? Как построить свою жизнь заново, когда тебе за шестьдесят и ты — нежеланный гость в собственном доме?