Прошёл ровно год с того дня, как не стало моей жены. Первая годовщина её смерти. Год одиночества, тишины, бессонных ночей, боли и бесконечных вопросов без ответов. Год, в который я пытался быть сильным — не ради себя, а ради наших детей. Год, в который я пытался быть одновременно и отцом, и матерью.

Если говорить честно — это был ад. Но человек ко всему привыкает. Даже к боли. Даже к пустоте в сердце. Я научился с этим жить. Потому что нельзя иначе — у меня есть дети. Ради них я вставал утром, ради них держался, улыбался, когда хотелось кричать. И ради неё — ради памяти о той, кого я так любил.

В день первой годовщины её смерти мы с детьми поехали на кладбище. Был пасмурный день, тихий, как будто весь мир затаил дыхание. Мы подошли к её могиле, я держал детей за руки. И вдруг заметил незнакомца.

Высокий, в длинном тёмном пальто. Лицо — холодное, серьёзное. Он будто ждал нас. Что-то в его облике показалось мне знакомым, но я не мог понять, что именно.

— Кто вы? — спросил я, пытаясь держать себя в руках.

Он не сразу ответил. Посмотрел сначала на детей, потом на меня. И наконец тихо произнёс:

— Слушай… Я дам тебе сто тысяч долларов.

Я подумал, что ослышался.

— Что ты сказал?

— Я знаю правду, — продолжил он. — Это прозвучит безумно, но… эти дети — не твои.

На секунду время остановилось. Я почувствовал, как что-то внутри меня ломается. Хотелось кричать, наброситься на него, прогнать. Но он не выглядел как человек, пришедший ссориться. В его взгляде была боль. Та же боль, что и у меня. Только иного рода.

Он медленно достал из кармана старую, потрёпанную фотографию. Я взглянул — и сердце замерло. На снимке была моя жена. Беременная. Рядом с ней стоял он.

— Я был с ней до тебя, — сказал он. — Мы были вместе. Но я предал её — изменил. Она ушла. Потом встретила тебя. Но она уже ждала детей. Она никогда не сказала тебе правду. Хотела, чтобы всё было по-другому. Чище. Без прошлого.

— Это неправда… — выдавил я, — это мои дети.

— Нет. Она ждала их уже тогда. До тебя.

Я стоял в ступоре. Мир вокруг будто исчез. Я не чувствовал ни холода, ни ветра, ни собственных детей, сжимающих мою ладонь. Внутри бушевал ураган: боль, гнев, растерянность, предательство. Всё смешалось.

Как такое возможно? Как можно прожить целую жизнь, быть рядом, растить детей, любить… и не знать правды? В одну секунду моя реальность разрушилась.

Что мне теперь делать? Как смотреть в глаза детям, которых я считал своими? И кто я теперь для них — если не отец?