На похоронах бабушки я заметила, как мама украдкой положила что-то в гроб. Любопытство сразу же пробудило во мне тревожное чувство, и позже, когда я собралась с духом и заглянула внутрь, я и представить не могла, какие мрачные и давние тайны откроются передо мной.

Для меня бабушка была не просто близким человеком — она была настоящей опорой, моим внутренним компасом в этом сложном мире. Теперь, стоя у её гроба, я ощутила глубокую пустоту, такую, которую никак не заполнить.

Я провела ладонью по холодной, гладкой поверхности гроба, вспоминая наши последние тихие вечера за чашкой чая, наполненные её теплом и рассказами.

Пока вокруг звучали истории и воспоминания, я заметила, что мама не принимала участия в разговоре, держась в стороне, словно скрывая что-то внутри себя. Когда она подошла к гробу, я увидела, как её руки быстро спрятали небольшой свёрток в глубину гроба, а затем она поспешно отошла, стараясь не привлечь внимания.

Когда церемония закончилась и все разошлись, я осталась одна и, не в силах удержаться, осторожно заглянула внутрь. Сердце бешено колотилось, казалось, его удары слышны во всём пустом зале. На груди у бабушки лежал маленький свёрток, обёрнутый в старый носовой платок, который я хорошо помнила с детства — бабушка всегда носила его в кармане.

Я аккуратно развернула ткань и замерла от неожиданности. Внутри лежала пожелтевшая фотография — на ней была молодая бабушка и мужчина, которого я никогда раньше не видела. Под фото была аккуратно написана надпись: «Прости меня, Виктор».

Кто же он? Почему мама спрятала эту фотографию в гроб?

В этот момент позади прозвучал тихий, почти шёпот:

— Ты не должна была этого видеть.

Я вздрогнула и обернулась. Мама стояла в дверях, её глаза были полны грусти и боли.

Я замерла, сжимая в руках фотографию, не в силах сразу подобрать слова.

— Кто это, мама? — спросила я, чувствуя, как внутри разгорается тревога.

Она медленно подошла ко мне, глубоко вздохнула и закрыла глаза, собираясь с силами.

— Это твой дедушка, — тихо сказала она, голос её дрожал.

Я удивлённо уставилась на фотографию, не понимая.

— Как это? — прошептала я. — Бабушка всегда говорила, что твой отец погиб, когда ты была ещё маленькой…

Мама сжала губы и отвернулась, её глаза блестели от слёз.

— Это был совсем другой человек, — наконец ответила она. — Виктор был первой любовью бабушки. Они мечтали быть вместе, но его посадили в тюрьму по ложному обвинению. Когда он вышел, бабушка уже была замужем за твоим дедушкой, но она всю жизнь хранила его фотографию и писала ему письма.

Внутри меня всё перевернулось. Я не знала, что думать.

— Он нашёл её? — спросила я, с трудом сдерживая эмоции.

Мама кивнула, глядя в пол.

— Да. Они встретились за год до её смерти. Бабушка просила у него прощения, что не дождалась его. Он же сказал, что никогда не винил её.

Я молчала, пытаясь осознать услышанное.

— Она хотела, чтобы он был рядом хоть так, — мама посмотрела на меня и на фотографию. — Это была её последняя просьба.

Я бережно положила фото обратно, завернула в платок и положила свёрток на прежнее место в гробу, ощущая, что теперь знаю гораздо больше, чем хотелось бы.